nun queremos
ver a túa cara famenta,
nun te
queremos aquí, fóra probe, probe!”
Grita dende esa
poltrona qu’aparenta
el que nunca
enxamáis de nada se dole,
el que decide el
que temos y el que perdemos.
“¡Veite
d’aquí, negro, sudaca, asturiano!”,
berra sen piedá
Don Mercado impasible.
Bérralo ben alto
col sou verbo miserable,
“Fute, fute, a
túa sola imaxe fai dano”.
Arráncanos das
coradas Don Mercado,
sen dolo, con
saña u todo el odio,
todo el que
tíamos conquistado.
Aquí nosoutros
espidos
ante Don Mercado
y os sous esbirros,
solos, solos
nosoutros col noso oprobio.
“¡Trabayade
como fornigas
ou morrede
como pioyos!”
berra, fóra de si
os oyos,
enchéndonos de
fame as barrigas.
¿Únde tades
orguyosos proletarios?
¿Únde, marineiros
y llabregos?
¿Únde os vosos
fiyos que soñaban
antias de que don
Mercado yes vendera medos?
¿Únde as
prostitutas sen rosarios
que cantares
tristes entonaban?
Únde los qu’as
maos al aire volábamos
enseñando as
nosas armas sen balas,
tu, que como eu t’indignabas
ante toletes
picóis como tábanos?
¿Únde os del
poblo, del barrio y a braña?
¿Únde os da
capital y os da periferia?
¿Únde el que
conoz toda a miseria
y lo que Don
Mercado entraña?
¿Únde eu que
disparo palabras
en llugar de
disparar balas,
y queimar todas
as murallas
d’escudos, pufos
y enxorias?
Aquellos que
presumían de ser dos trabayadores,
úa Cospedal versión
marxista-leninista,
úa Pajín de puño
internacionalista,
son os que venden
al miyor postor a terra.
Por igual Javifer
que Durão Barroso,
el rei de
todos, el xenro, Amancio Ortega,
ente tantos
coautores d’este sainete doloroso.
¿Únde foi que
quedóu el matachín col corón?
Que veña rápido a
matar este cocho orwelliano,
que lo core y lo
abra, como se fía antano.
Dulce abeya de
mel, d’acero y sangre el tou aguiyón,
¿únde quedache?
Ven, y que lo
chamen escrache.
¡Uf... es buenísimo! Moi con palabras como estas se conciencia a las gentes.
ResponderExcluir:) Muchas gracias.
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